Le gâteau sans levure de Jonathan Franzen

Pardonnez-moi cette analogie un peu facile, entre la pâtisserie et l’écriture mais elle va me permettre de vous donner plus facilement mon point de vue sur Freedom, de Jonathan Franzen, le « it-livre » de la rentrée comme disent les gens dans le vent…

Reçu dans le cadre des matches de la Rentrée Littéraire organisée par Price Minister (que je remercie au passage), ce roman était pour moi l’occasion de découvrir un nouvel auteur américain. Oui, mea culpa, je n’avais pas lu Les Corrections, du même auteur… Mais autant le titre – Freedom – évoque quelque chose de léger, d’aérien, de vif et de percutant, autant le roman en lui-même ressemble à un gâteau raté : sans levure, insipide et plein de grumeaux, il m’a fait penser aux tentatives pâtissières d’une certaine Agnès… Vous voyez le tableau? La maîtresse de maison, ravie de ses prouesses, annonce d’un air gourmand qu’elle a fait un gâteau et sort du four un plat fumant…Là, autour de la table, c’est la consternation : le truc pâlichon, ratatiné et pas cuit au milieu, oui, c’est bien votre dessert… Un coup à vous faire préférer les yaourts blancs sans sucre…

Un livre, comme dirait le gentil Francis Cabrel, c’est une question d’équilibre. Et qu’on manie les œufs, la farine, le chocolat ou bien les noms, les adjectifs, les verbes, au final, quand c’est raté… on n’a pas très envie de finir son assiette…

J’ai vaillamment entamé les premières pages. Rien de très excitant mais bon, j’avais sept cents pages devant moi, le temps de voir venir. J’ai entamé la deuxième partie, persuadée un instant que l’histoire de Patty, l’ex-sportive qui a épousé le gars bien sous tous rapports au lieu de courir après celui dont elle était  réellement amoureuse, allait finir par m’intéresser ou du moins décoller. Mais au bout de trois cents pages, j’ai reposé le bouquin. Ah, ce qu’on s’emmerde, ici… comme dirait la chanson des joyeux colons!

Je m’attendais à une réflexion sur cette liberté acquise à force de combats et si mal utilisée aujourd’hui. Je n’ai eu droit qu’aux atermoiements d’une nunuche affublée d’un mari exaspérant de gentillesse, d’une fille trop responsable et d’un horrible fiston tyran. Il y a du Desperate Housewives derrière tout ça, l’humour en moins, l’alcool en plus (non, Monsieur Franzen, si le gâteau est raté, rien ne sert de l’imbiber de rhum!). Au rayon des épices indispensables : une pincée de drogue, de l’argent (toujours trop ou pas assez…) et du sexe. Le tout sur un fond de sauce familiale WASP ultra-toxique. Les dialogues m’ont paru lourds, les situations vues un million de fois dans ces séries dont l’Amérique bien-pensante nous inonde. Quant à la soi-disant « polyphonie », merci, mais sur ce coup là, je préfère encore I muvrini, tiens…

Bon, vous l’aurez compris : je n’ai pas aimé, je me suis ennuyée, j’ai tout lâché à mi-course et je ne souhaite plus croiser la route de ce mauvais pâtissier. C’est que je suis gourmande, moi… Cette fois, Nestor ne pouvait rien à ma déception. J’ai carrément sauté quelques marches supplémentaires de mon Panthéon personnel et je suis tombée dans les bras d’Emile. Oui, il y a des jours comme ça, où on préfère encore descendre à la mine en compagnie de Zola plutôt que de s’ennuyer avec un américain très moyen…

Vous pouvez, pour faire la part des choses, allez lire l’avis de Constance qui a apprécié ce roman et qui en parle très bien.

Leiloona s’est ennuyée autant que moi mais a eu le courage d’aller au bout…