Les plumes à thème d’Asphodèle

Voilà les mots de la semaine, précieusement récoltés par Asphodèle : liberté, fusée, nature, étoile, respiration, steppe, vital, étendue, océan, voiture, majestueux, claustrophobie, galaxie, infini, atmosphère, cosmos, euphorie, évidemment, éclipser. 

Les liens vers les textes des autres participants sont à découvrir chez Asphodèle.

 

© Hergé – On a marché sur la Lune

Petit, Siméon voulait devenir conducteur de fusée. Il se rêvait en combinaison spatiale, aux manettes d’un engin oblong, comme un cigare, et tout revêtu d’argent. Il s’imaginait assis dans un fauteuil majestueux, devant de multiples cadrans, explorant le cosmos, tutoyant les galaxies. Il se disait qu’il serait le premier homme à aller vers l’infini. Rien ne pourrait s’opposer à ce rêve, à part, peut-être ce léger souci qu’on appelle claustrophobie.

 Aujourd’hui, Siméon a quarante ans. Il n’a jamais quitté l’atmosphère terrestre. Il est toujours claustrophobique. Il ne prend jamais le métro ni les transports en commun. Il ne va pas au cinéma ni au supermarché. Il travaille derrière un guichet du mardi au samedi. Quand il y a trop de monde devant lui, dans la queue, il fait cet exercice vital recommandé par son psy. Il évoque en pensée ces images de chevaux galopant en toute liberté dans la steppe, ou bien l’étendue bleue de la mer parsemée de voiles blanches. Quand sa journée de travail se termine, il rentre chez lui en voiture.

 Avec les années, évidemment, la réalité a éclipsé tous ses rêves d’enfant. Le temps n’est plus à l’euphorie et encore moins à la folie. Il faut être sérieux, responsable, remplir ses objectifs et ne pas faire trop de bruit. Siméon est un individu comme les autres. Un homme gris qu’on remarque à peine derrière son guichet ou son volant. Il ne se trouve pas beaucoup de qualités et ses rêves sont ternis, comme ces morceaux de verre qu’on ramasse sur la plage et qui ont été roulés très longtemps sur le fond des océans. Ses voisins le trouvent discret ; sa concierge, bien comme il faut. Son percepteur n’a pas à se plaindre de lui. Son patron l’estime plutôt performant. Il est efficace et discret, c’est dans sa nature.

Il vit à la campagne, dans un vieux moulin à vent qui n’a plus d’ailes. Il faut gravir centre trente-neuf marches pour arriver en haut. Sa maison, c’est son nid. Un lieu entre ciel et terre où plus rien ne peut l’atteindre. Dans un fauteuil majestueux, il guette la nuit, comme un amoureux la bougie à la fenêtre de sa belle. Alors il tourne ici, ajuste là et braque enfin sa lunette astronomique sur le ciel couleur d’ébène. Puis, du bout des cils, Siméon caresse longuement la chevelure scintillante des comètes et sourit.